On raconte que le ciel, ses coins d’ombre où se perdent les lueurs de l’aube Et celle du couchant, quand les couleurs se fondent en traînées d’étoiles En pleurs d’un enfant, en poussière de sable et d’eau de pluie, N’est qu’une gigantesque toile, tissée...

Au creux des feuilles d’or et de velours de l’été Où coulent lentement des rigoles de tourmente, en larmes de sang délétères, Vibrent les nervures fines et sensibles d’une membrane de sommeil Sous le souffle, à peine esquissé, à peine distinct, d’un éveil...